Я видел осень. Поэзия | Страница 1 | Онлайн-библиотека


Выбрать главу

Я видел осень

Поэзия

Павел Быстровский

© Павел Быстровский, 2018

ISBN 978-5-4493-6694-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Я – частьпотерянного поколения,которое навек забытовременем,и на которое, увы,надежды нет…Я из детей,что жили в девяностые.Вам, знаю, нас понятьнепросто, иосознать бессмысленностьтех лет…Но нет моей виныв ошибках прошлого,когда на свалку мира были брошенывсе идеалы, клятвы, имена…Мы шли по краю крыши.Оступиться бы!Мы родилисьв пожарах над столицею,чтоб жить в совсем другиевремена…2010, 2015

Чёрные дни

Нужно жить начать.

Только вот зачем?

Ника Турбина
Чёрная тоска повсюду.Тяжесть стен.Каждый видит в ней Иуду.До колен,до локтей вся эта тяжесть,до голов.И тоска, тоска всё та жевместо слов.И никто нам не ответитдля чегомы живём на этом свете?Для кого?И никто сейчас не скажетсмысл в чём?И тоска, тоска всё та жеза плечом.Протянулись дни страницейбез полей.Их нам нужно сторониться.Всех милей,всех прекрасней и светлее,глянь, зимаснегом тротуары стелети дома.Как печален день субботний.В нём – тоска.Он наивен, беззаботен.У вискадавит горечью и жжёт смолойбуден гнёт.Шепчет: «Он ведь молодой,пусть живёт».Чёрная тоска повсюду.Чёрный стихтащит мертвенную грудудней моих.Безразличье и досада —только вы,чуть коснётесь, как прохлада,головы.24.01.2015

«Мне бы жить и радоваться жизни…»

Мне бы жить и радоваться жизни,весело о чём-нибудь мечтать.Пригодиться неприветливой отчизне,что и мачеха, и будто бы и мать.Мне бы позабыть свои тетради,вовсе перестать писать стихов.С миром бы по-доброму поладить,нашептав десяток верных слов.Мне бы жить легко и неторопкотам, где проплывают облака,где виднеется петляющая тропка,где рождается счастливая строка.Поглядеть, а тротуары те же,тот же снег и улица темна.И рассвет тихонечко забрезжиту полуоткрытого окна…26.02.2015

«Сгущались сумерки помалу…»

Сгущались сумерки помалу,оставив мысли позади,но жизнь пока ещё пылаластрокой на праведной груди.Откинув прочь хандру и скуку,дневную сутолочь поправ,стерплю болезненную мукув толпе и смуте полуправд.Ветров проскальзывает пеньев оконный голубой проём,а следом – головокруженьеот слов: «Когда же мы умрём?»27.02.2015

Адресат

I. Пусан – МоскваУходят посылки, уходят.Идут к адресатам, идут.А мы ожидаем их вроде —так ждём, как любимых не ждут.Скорее!             Скорее!                          Скорее!Лети самолётом, лети!Подарок из милой Кореи —неделю уже он в пути.Посылки, конверты, конфеты —подарков всех не перечесть.Но главное – знать, что есть где-тородной человек.Точно есть.Вот завтра,                   вот завтра,                                     вот завтра…С надеждой глядим в календарь.Съедаем поспешно свой завтрак,а ночью не гасим фонарь.Живём лишь мгновением кратким,и в свете прекрасной Лунымы ждём с нетерпеньем подаркииз самой любимой страны.Из очень далёкого края,где жизнь интересна, легка,где кто-то живёт, тебя зная,как знает рассвет облака.И рады, как малые дети(но радость-то эта всерьёз!),когда кто-нибудь на рассветепосылку с собою унёс.23.03.2015II. Москва – ПусанЕжедневно и ежечаснов далёкий Пусан вереницейпосылки и письма стремятся,а их с нетерпением ждут.Ах, право, сейчас не напрасномне видится или снится —холодные тонкие пальцыприлаживают белый лоскути пишут буквы английскиеаккуратно так и разборчиво.Они – воробьи на заборчиках.Страны далёкие, близкиена серенькой этой планетке.Почтовые ставит отметкиработник почтовой же службы —он каждому, каждому нужен.Вдаль смотрит и думает: «Кто жевсем людям отправить поможетпосылки, стихи и слова?»Подарки идут вереницей(а где-то кому-то не спится).Навеки Пусан и Москва…И вдруг плачет —он человек маленький,но выполняет свою работу,которая людям нужна.Он нужен – а это значит,что обязательно кто-тоулыбнётся и чуть слышноскажет: «Твоя работа важна».Ежесекундно, ежеминутно иещё тысячи, миллионы «еже»ежами упорными и колючимив далёкий Пусан ползут.Сменяются числами ночи, дни,рассвет красный брезжит,а потом вдруг кутается тучамии клонится к добру или злу,или просто ко сну.О чём-то опять говорили,сквозь километры и милимы встречали весну.24—26.03.2015

«Зеленеет на окнах весенним плющом…»

Зеленеет на окнах весенним плющомнарядной природы свободного кроя туника.И я наконец-то на вечные веки прощёнстоцветной разлукой, что так многолика.Безропотен голос. Простой гражданинпо улицам будничным бродит без толку.Где всеми покинут, один на одинс печалью апрельской, что рыкает волком.Весенние краски повально хрипятв бензиновой давке столичных заторов.И тянется мельком светящийся рядтрёхглазых подмигивающих светофоров.28.04.2015

«Годы. Месяцы. Недели…»

Годы. Месяцы. Недели.Дни. Часы. Минуты.Слишком быстро пролетелиони почему-то.Сколько жизнь нам насчитала?Мне ведь чуть за двадцать —это много или мало?Как в том разобраться?Ребус этот разгадать быпоскорее мне бы,до ещё нескорой свадьбыи до встречи с небом.До безрадостных объятий,до немой разлуки,что отдали так некстатилюдям на поруки.До зимы и до рассвета,до сестры и брата,до безоблачного летаили до заката.Мы идём дорогой дальней,трудной и тернистой.Жизнь становится печальнейграфа Монте-Кристо.Оттиском или портретомна немой могилекаждый остаётся где-то,повстречав погибель.Говорите, говорите,громче и живее!Но остаться на гранитепрофилем не смею.Мой удел – людская памятьо счастливом лете.Обжигающее пламяда холодный ветер.Это – высшая награда:память и признанье.А иного мне не надов этом мирозданье.31.07.2015

«Талант отдали на поруки…»

Талант отдали на поруки,сказали: мол, совсем он мал.И я, прищурясь близоруко,гляжу на этот пьедестал.В нём всё прекрасно, многолико,разнообразно и чисто.Так без движения и крикажизнь замирает над листом.В нём звуки, отзвуки и эхо,в нём краски, отблески, цвета.В нём отражение успеха,нелёгкой жизни маета.Он хрупок, словно белый кафель,бесценен, будто бы фарфор.Но если ошибусь – исправьтеи не берите на измор.Он сложен, словно механизмы,он слажен из нелёгких слов.Разглядывая через призму,увидишь в нём азы основ.Он как природный заповедник,он тих и нежен, словно ночь.Он день, который я намеднипрожил и записал точь-в-точь.Талантом заниматься надо,растить его в самом себе —ведь только так твоя наградапоявится в твоей судьбе.23.08.2015

Страдания юного Вертера в XXI веке

…а жизнь моя была проста

во власти чистого листа…

Владимир Полетаев
IУтром, вечером и днёмне гляди в окно напрасно,там под проливным дождёмполыхает солнце ясно.Там большие города,о которых песни спеты,из которых навсегда,навсегда уходит лето…Утром, вечером и днёмне гляди в окно без смысла.Счастье мы уже не ждём —ни к чему нам дни и числа.Пусть не выучен уроки не решена задача —это значит вышел срок,просто, ничего не знача…Утром вечером и днёмне гляди, не жди ответа.Там горит, горит огнёмпамять молодого лета.Это тени и мечты,это блеск воспоминаний,это я и это ты,и молчанье вместе с нами.Утром, вечером и днёмничего уж не случится,лишь о ней или о нёмбудет вспоминать столица.Ничего и никогдани за что уже не будет.Знали б вы, как он страдал,глупые, немые люди…22.10.2015IIЗвук скользнул за крыльцо,голос сорвался в небо.Только бы помнить лицо!Не позабыть его мне бы!..Нет ничего в этой мгле,нет ничего в этой ночи.Словно на тихой землежизни период окончен.Нет ни движенья, ни сна,нет ни единого вздоха.Наша погибель ясна.Знаешь, а это неплохо…Крутится шарик земной,сходит зачем-то с орбитыи уплывает за мнойгадким подобьем сорбита.Тлеет в бездонной тоскечья-то укрытая ярость.Шахмат на старой доскедля битвы уже не осталось.Умерли. Умерли все.Нет никого здесь живого.И затихает в красечьё-то последнее слово.Тает и меркнет во тьме,словно его не бывало.Нет ни в тебе, ни во мне,а если и было – то мало.Впрочем, всё это во сневидел я нынешней ночью.И оттого не ясней —будет ли в будущем точно?..23.10.2015
1